Planète Thiéfaine

[LunarCaustic]

Le genre de chose qui n'arrivera pas deux fois venant de moi, mais comme elle ne cesse de tourner en boucle dans ma tête depuis quelques semaines...



Ils s'embrassent au mois de Janvier,
car une nouvelle année commence,
mais depuis des éternités
l'a pas tell'ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
y a qu'le décor qui évolue,
la mentalité est la même :
tous des tocards, tous des faux culs.

Ils sont pas lourds, en février,
à se souvenir de Charonne,
des matraqueurs assermentés
qui fignolèrent leur besogne,
la France est un pays de flics,
à tous les coins d'rue y'en a 100,
pour faire règner l'ordre public
ils assassinent impunément.

Quand on exécute au mois d'mars,
de l'autr' côté des Pyrénées,
un arnachiste du Pays basque,
pour lui apprendre à s'révolter,
ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
de cette immonde mise à mort,
mais ils oublient qu'la guillotine
chez nous aussi ça paye encore.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
c'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,
et le roi des cons, sur son trône,
j'parierai pas qu'il est all'mand.

On leur a dit, au mois d'avril,
à la télé, dans les journaux,
de pas se découvrir d'un fil,
que l'printemps c'était pour bientôt,
les vieux principes du seizième siècle,
et les vieilles traditions débiles,
ils les appliquent tous à la lettre,
y m'font pitié ces imbéciles.

Ils se souviennent, au mois de mai,
d'un sang qui coula rouge et noir,
d'une révolution manquée
qui faillit renverser l'Histoire,
j'me souviens surtout d'ces moutons,
effrayés par la Liberté,
s'en allant voter par millions
pour l'ordre et la sécurité.

Ils commémorent au mois de juin
un débarquement d'Normandie,
ils pensent au brave soldat ricain
qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui,
ils oublient qu'à l'abri des bombes,
les Francais criaient "Vive Pétain",
qu'ils étaient bien planqués à Londres,
qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
c'est pas la gloire, en vérité,
et le roi des cons, sur son trône,
me dites pas qu'il est portugais.

Ils font la fête au mois d'juillet,
en souv'nir d'une révolution,
qui n'a jamais éliminé
la misère et l'exploitation,
ils s'abreuvent de bals populaires,
d'feux d'artifice et de flonflons,
ils pensent oublier dans la bière
qu'ils sont gourvernés comme des pions.

Au mois d'août c'est la liberté,
après une longue année d'usine,
ils crient : "Vive les congés payés",
ils oublient un peu la machine,
en Espagne, en Grèce ou en France,
ils vont polluer toutes les plages,
et par leur unique présence,
abîmer tous les paysages.

Lorsqu'en septembre on assassine,
un peuple et une liberté,
au cœur de l'Amérique latine,
ils sont pas nombreux à gueuler,
un ambassadeur se ramène,
bras ouverts il est accueilli,
le fascisme c'est la gangrène
à Santiago comme à Paris.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
c'est vraiment pas une sinécure,
et le roi des cons, sur son trône,
il est français, ça j'en suis sûr.

Finies les vendanges en octobre,
le raisin fermente en tonneaux,
ils sont très fiers de leurs vignobles,
leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux",
ils exportent le sang de la terre
un peu partout à l'étranger,
leur pinard et leur camenbert
c'est leur seule gloire à ces tarrés.

En Novembre, au salon d'l'auto,
ils vont admirer par milliers
l'dernier modèle de chez Peugeot,
qu'ils pourront jamais se payer,
la bagnole, la télé, l'tiercé,
c'est l'opium du peuple de France,
lui supprimer c'est le tuer,
c'est une drogue à accoutumance.

En décembre c'est l'apothéose,
la grande bouffe et les p'tits cadeaux,
ils sont toujours aussi moroses,
mais y a d'la joie dans les ghettos,
la Terre peut s'arrêter d'tourner,
ils rat'ront pas leur réveillon;
moi j'voudrais tous les voir crever,
étouffés de dinde aux marrons.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
on peut pas dire qu'ca soit bandant
si l'roi des cons perdait son trône,
y aurait 50 millions de prétendants.

[Uther]

Tiens, Lunar, j'y ai pensé aussi à l'ordre et à la sécurité, et cette belle chanson que je chantais enfant a plus d'une fois trotté dans ma tête ces derniers jours...

Cinq ou dix ans de S*****y, il va falloir s'y faire au désordre injuste !

[Uther]

Toujours à propos de cette révolution manquée, la PM de Fragments devrait t'intéresser...

[nath]

ouais ! je ne serais jamais le mouton de panurge !

[LunarCaustic]

Bon, ben je vais gerber...

[Uther]

[lorelei68]

Merci Lunar pour le texte de cette magnifique chanson qui en effet ne quitte pas nos tête ces jours derniers.....

Ben VIVE LA FRANCE!!!!! et vive la DICT....... HEU LA REPUBLIQUE?????

BEUUUUUUUUUUURK!!!!!
Excusez-moi, ça m'reprends......BEUUUUUUUURKKKK! je cours aux toilettes

[DROÏDE]

Si tu as fini de gerber, Lunar, je te propose un autre plat consistant pour complèter Hexagone.

François Béranger

AUX BOUFFONS

Comme à l' école communale
utilisons les mots cochons
pour brocarder tous les bouffons

Surement à cause de mon foie
que j' ai sensible au moindre émoi
à moins qu' ce soit ma vésicule
ou bien encore mon trou du cul
je sens une pulsion colérique
me détruire les zygomatiques
J' ai envie d' dire des mots salingues
pour éviter de tomber dingue
devant le spectacle infâme
de nos décideurs qui brâment
leurs sermons moralisateurs
-ayez confiance, n' ayez pas peur!
-soyez solidaires, dynamiques!
-ne fumez pas de hakike!
-entreprenez! investissez!
-soyez forts & déterminés!
-pour que l' Etat soit plus balèse
-on vous piquera encore du pèze
Nous, pauvres cons, on baisse le front
et ils organisent l' exclusion

Entouré de ses porte-coton
le grand mammamouchi nous fourre
à nous faire exploser l' oignon

L' univers entier nous envie
le talent de nos dirigeants
dont le cervelas rabougri
ne véhicule que du vent
L' idée de la pensée unique
c' est: plus c' est nul, plus je te nique
C' est vous dire la force des concepts
qui germent dans leurs cerveaux ineptes
La République, sans jeu de mots
ils la prennent pour une pute
lui font des papouilles, des turlutes
et se foutent de guérir ses maux
La trahison de leurs promesses
ils la lui mettent entre les fesses
La fin du fin, pour leur boutique
c' est la renommée médiatique
De leur bouche d' or, pointe, éructant
leur langue de bois, cousue d' fil blanc
Pour nous déverser un wagon
de lieux communs, comme des étrons

Entouré de ses porte-coton
le grand mammamouchi nous fourre
à nous faire exploser l' oignon

J' entend déjà l' réquisitoire
contre ma chanson-dégueuloire
mais ma chanson n' est pas finite
faut récurer l' fond d' la marmite
-qui c' est ce peigne-cul sans façons
qui salit les institutions?
-qui c' est ce malheureux baveux
& ses rimes à la mord-moi-l' noeud?
-qui c' est ce teigneux anarchique
au mauvais goût catastrophique
donnant des armes aux extrèmistes
aux factieux, aux pourris, aux fascites?
A vrai dire, j' en ai rien à faire
du bon goût & des bonnes manières
Pourquoi nous laisser gouverner
par des bouffons-crétins fieffés?
C' est de ne pas gueuler qu' on crève
On a qu' une vie & elle est brève
A cette pensée mes yeux se mouillent
Faudrait plus qu' on nous casse les ... couilles!!!


Sur ce, j' vais visionner Les guignols de l' info que j' ai programmé histoire de connaître celui qui va fouttre la merde durant 5 ans chez mes chers voisins du sud.

Ciao!

[LunarCaustic]

Bon, ben la suite logique...



J' veux qu' mes chansons soient des caresses,
Ou bien des coups d' poings dans la gueule.
A qui qu' ce soit que je m'agresse,
J' veux vous remuer dans vos fauteuils.
Alors écoutez moi un peu,
Les pousse-mégots et les nez-d'bœux,
Les ringards, les folkeux, les journaleux.
D'puis qu'y' a mon nom dans vos journaux,
qu'on voit ma tronche à la télé,
Où j' vends ma soupe empoisonnée,
Vous m'avez un peu trop gonflé.
J' suis pas chanteur pour mes copains,
Et j' peux être teigneux comme un chien.
J' déclare pas, avec Aragon,
Qu' le poète a toujours raison.
La femme est l'avenir des cons,
Et l'homme n'est l'avenir de rien.

Moi, mon av'nir est sur zinc
D'un bistrot des plus cradingues,
Mais bordel, où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

J' vais pas m' laisser emboucaner
Par les fachos, pas les gauchos,
tous ces pauvr' mecs endoctrinés
Qui foutent ma révolte au tombeau.
Tous ceux qui m' traitent de démago
Dans leur torchons qu' j' lirais jamais :
" Renaud, c'est mort, il est récupéré " ;
Tous ces p'tits bourgeois incurables
Qui parlent pas, qu'écrivent pas, qui bavent,
qui vivront vieux leur vie d' minables,
Ont tous dans la bouche un cadavre.
T't' façon, j' chante pas pour ces blaireaux,
Et j'ai pas dit mon dernier mot.
C'est sûr'ment pas un disque d'or,
Ou un Olympia à moi tout seul,
Qui me feront virer de bord,
Qui me feront fermer ma gueule.

Tant qu'y' aura d' al haine dans mes s'ringues,
Je ne chant'rai que pour les dingues,
Mais bordel, ! Où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

Y a pas qu' les mômes, dans la rue,
Qui m' collent au cul pour une photo,
Y a même des flics qui me saluent,
Qui veulent que j' signe dans leurs calots.
Moi j' crache dedans, et j' cris bien haut
Qu' le bleu marine me fait gerber,
Qu' j'aime pas l' travail, la justice et l'armée.
C'est pas demain qu'on m' verra marcher
avec les connards qui vont aux urnes,
Choisir celui qui les f'ra crever.
Moi, ces jours là, j' reste dans ma turne.
Rien à foutre de la lutte de crasse,
Tous les systèmes sont dégueulasses !
J' peux pas encaisser les drapeaux,
quoi que le noir soir le plus beau.
La marseillaise, même en reggae,
Ça m'a toujours fait dégueuler.

Les marches militaires, ça m' déglingue
Et votr' République, moi j' la tringle,
Mais bordel ! Où c'est qu' j'ai mis mon flingue ?

D'puis qu'on m'a tiré mon canif,
Un soir au métro Saint Michel,
J' fous plus les pieds dans une manif
Sans un nunchak' ou un cocktail
A Longwy comme à Saint Lazare,
Plus de slogans face aux flicards,
Mais des fusils, des pavés, des grenades !
Gueuler contre la répression
En défilant " Bastille-Nation "
Quand mes frangins crèvent en prison
Ça donne une bonne conscience aux cons,
Aux nez-d'bœux et aux pousse-mégots
Qui foutent ma révolte au tombeau.

Si un jour j' me r'trouve par terre,
Sûr qu' ça s'ra d' la faute à Baader.
Si j' crève le nez dans le ruisseau,
Sûr qu' ça s'ra d' la faute à Bonnot.

Pour l'instant, ma gueule est sur le zinc
D'un bistrot des plus cradingues,
MAIS FAITES GAFFE !
J'AI MIS LA MAIN SUR MON FLINGUE !

[DROÏDE]

C' était prévisible! Iznogoud a pris l' pouvoir!
Bonjour le non-changement, salut l' cauchemar!
Vive la mooooort, vive la moooort,...
Je vous attend, je vous attend, je voue Satan,...

[Daniel]

Mais l'avenir n'est pas écrit, il ne dépend que de nous, de notre courage et de nos combats. Je crois encore en autre chose que ce qui nous est proposé, le combat n'est jamais fini.
Courage à tous, les années qui viennent seront rudes !

[LunarCaustic]

[DROÏDE]

Pour ceux qui veulent s' enrichir, c' est le moment, les cours concernant le secteur de la vaseline vont grimper en bourse.

[Tommie]

Rien ne s'arrangera jamais. Tout ce système est bien trop huilé. Il n'y a aucun espoir, quelque soit le parti (quelques soient les pays). L'humanité est déjà allée trop loin...
On ne peut que continuer à dire non, à manifester, à lutter, à se faire nos petits cercles perso où l'on se sent moins seul...

Quand je saurai enfin faire un noeud coulant, je pourrai me pendre après avoir chanté 17 fois...
J'picolerais bien pour m'isoler, mais j'aime pas le goût de l'alcool. J'fumerais bien, mais j'ai pas la main verte...

[thomas]

Mais voyons, il l'a dit, chacun aura sa place, moi je l'ai trouvé au fond à gauche à côté des cabinets.

Ben on va bien morfler, et vive le nucléaire, et vive nos amis américains, avec qui on va partir guerroyer, et tant pis pour les Turcs, et vive les riches, d'ailleurs johnny est rentré, c'est que tout va bien