Planète Thiéfaine

[Tonton Nestor]

Bonjour !
J'ai une question importante : quelqu'un connaît-il les chiffres des ventes d'album de Thiéfaine ? Pour de nombreux artistes on peut le savoir assez facilement,mais j'ai l'impression que pour Thiéfaine il y a là aussi un black-out total.

[giloux]

Question interressante déja posée il y a quelques mois par quelqu'un qui s'est fait allumer par un certain.....!! qui se pense d'une catégorie supérieure!!!Bref...
De mémoire ,d'apres le SNEP :
De l'amour ...Or (100 000)en1989
Dernieres balises et Soleil (200 000) en 89
En concert 1 Or en 86
Alambic... Or en 88
En concert 2 Or en 92
Météo... Or en 93
Compil 78-83 Or en 2000
Compil 78-98 Or en 2000
Chroniques.. Or en 94.....Voila pour les certifiés Disques d'or....
Les 3 derniers studio seraient aux alentours de 60 000.Et le dernier Live 30 000.

[Tonton Nestor]

Merci,ces résultats sont très intéressants. De plus, j'étais persuadé que les derniers albums studios avaient explosé le high score,mais je me suis lourdement trompé. En comparaison,j'ai pourtant l'impression que Thiéfiane est de plus en plus populaire et médiatique. Mais peut être n'est ce qu'une impression,car je ne le connais que depuis 2000.

[giloux]

Thiefaine était un peu plus médiatisé dans les années 80,vendait plus d'albums et remplissait donc plus les salles .Le public était aussi plus curieux qu'aujourd'hui.....

[giloux]

Cela est deja arrivé !!! Par un habitué des bavardages inconsistants...Tu vois de qui je parle, sans doute..

[giloux]

Stéphan , tu n'est ABSOLUMENT PAS concerné!! Mais voila,on est déja sorti du sujet...Retournons y.

[Mélusine]

Oui retournons-y... D'autant que vous le croirez pas mais je réfléchissais à ça dans ma caisse en écoutant le live du Btaclan y'a même pas 1 heure...
Je me disais que ça doit être dur dur de faire à peine 30000 exemplaires sur une tournée qui a fait combien de dates déjà?? Allez Doc, comptes-nous tes billets!!
Et puis aussi je réfléchissais au fait que Thiéfaine continue de vendre ces anciens albums... A combien en est-il maintenant??
Et je me demandais aussi pas plus tard que vendredi soir en faisant mes courses et en constatant les 3 pauv' albums en vente chez Carrefour si la sortie du nouvel album allait être l'occasion d'en remettre une tartine avec les anciens. Bon à la Fnac, sans vouloir faire de la pub, on les trouve régulièrement quand même...
C'est fou!! Je m'en tamponnais de ses ventes d'albums avant aujourd'hui parce que pour moi il ne s'agissait que de chiffres et pis finalement...


Et juste pour finir : c'est joli ça Stephan qui pense au Doc, Le Doc qui pense à Stéphan... Et pis y'en a marre des chamailleries alors voilà, je trouvais ça joli de voir les choses comme ça

[Mélusine]

Couc Doc!!
Ben c'est pas une question de compter en fait. Je peux pas te dire pourquoi ça m'intéresse soudain, c'est trop nouveau pour moi. Mais c'est autre chose que les chiffres


Ah mais je viens de percuter... Tu me parlais de tes places de concert!!! Bon ben je compterai ça sur les sites

[amant destroy]

les ventes totales se situent dans une fourchette de 3,5 a 4,5 millions d'albums....

[Tonton Nestor]

Passer moi l'expression mais moi ça me fait ch... ces ventes d'albums. Thiéfaine mérite de vendre beaucoup plus,je comprends maintenant pourquoi il s'oppose autant au téléchargement. Comme le disait Ferré "la musique se vend aujourd'hui comme du savon à barbe",on arrive à faire acheter n'importe quoi aux gens. Et comme le disait Coluche "Dire qu'il suffirait que les gens ne l'achètent pas pour que ça ne se vendent pas".
Par contre,dès qu'il s'agit de vendre quelque chose d'un tant soit peu original,y'a plus personne; même sa propre maison de disque fait moins d'efforts pour lui question promo. Alors qu'il laissera une trace dans la musique contemporaine bien plus importante que n'importe lequel des branleurs hydrocéphales que l'on entend sur les ondes de France et de Navarre.

[Tonton Nestor]

Léo Ferré
PRÉFACE
Préface de "Poète... vos papiers!", 1956


La poésie contemporaine ne chante plus. Elle rampe. Elle a cependant le privilège de la distinction, elle ne fréquente pas les mots mal famés, elle les ignore. Cela arrange bien des esthètes que François Villon ait été un voyou. On ne prend les mots qu'avec des gants: à "menstruel" on préfère "périodique", et l'on va répétant qu'il est des termes médicaux qui ne doivent pas sortir des laboratoires ou du codex. Le snobisme scolaire qui consiste à n'employer en poésie que certains mots déterminés, à la priver de certains autres, qu'ils soient techniques, médicaux, populaires ou argotiques, me fait penser au prestige du rince-doigts et du baise-main. Ce n'est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baise-main qui fait la tendresse. Ce n'est pas le mot qui fait la poésie, c'est la poésie qui illustre le mot.

L'alexandrin est un moule à pieds. On n'admet pas qu'il soit mal chaussé, traînant dans la rue des semelles ajourées de musique. La poésie contemporaine qui fait de la prose en le sachant, brandit le spectre de l'alexandrin comme une forme pressurée et intouchable. Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s'ils ont leur compte de pieds ne sont pas des poètes: ce sont des dactylographes. Le vers est musique; le vers sans musique est littérature. Le poème en prose c'est de la prose poétique. Le vers libre n'est plus le vers puisque le propre du vers est de n'être point libre. La syntaxe du vers est une syntaxe harmonique - toutes licences comprises. Il n'y a point de fautes d'harmonie en art; il n'y a que des fautes de goût. L'harmonie peut s'apprendre à l'école. Le goût est le sourire de l'âme; il y a des âmes qui ont un vilain rictus, c'est ce qui fait le mauvais goût. Le Concerto de Bela Bartok vaut celui de Beethoven. Qu'importe si l'alexandrin de Bartok a les pieds mal chaussés, puisqu'il nous traîne dans les étoiles! La Lumière d'où qu'elle vienne EST la Lumière...

En France, la poésie est concentrationnaire. Elle n'a d'yeux que pour les fleurs; le contexte d'humus et de fermentation qui fait la vie n'est pas dans le texte. On a rogné les ailes à l'albatros en lui laissant juste ce qu'il faut de moignons pour s'ébattre dans la basse-cour littéraire. Le poète est devenu son propre réducteur d'ailes, il s'habille en confection avec du kapok dans le style et de la fibranne dans l'idée, il habite le palier au-dessus du reportage hebdomadaire. Il n'y a plus rien à attendre du poète muselé, accroupi et content dans notre monde, il n'y a plus rien à espérer de l'homme parqué, fiché et souriant à l'aventure du vedettariat.
Le poète d'aujourd'hui doit être d'une caste, d'un parti ou du Tout-Paris.
Le poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé. Enfin, pour être poète, je veux dire reconnu, il faut "aller à la ligne". Le poète n'a plus rien à dire, il s'est lui-même sabordé depuis qu'il a soumis le vers français aux diktats de l'hermétisme et de l'écriture dite "automatique". L'écriture automatique ne donne pas le talent. Le poète automatique est devenu un cruciverbiste dont le chemin de croix est un damier avec des chicanes et des clôtures: le five o'clock de l'abstraction collective.

La poésie est une clameur, elle doit être entendue comme la musique. Toute poésie destinée à n'être que lue et enfermée dans sa typographie n'est pas finie; elle ne prend son sexe qu'avec la corde vocale tout comme le violon prend le sien avec l'archet qui le touche. Il faut que l'oeil écoute le chant de l'imprimerie, il faut qu'il en soit de la poésie lue comme de la lecture des sous-titres sur une bande filmée: le vers écrit ne doit être que la version originale d'une photographie, d'un tableau, d'une sculpture.
Dès que le vers est libre, l'oeil est égaré, il ne lit plus qu'à plat; le relief est absent comme est absente la musique. "Enfin Malherbe vint..." et Boileau avec lui... et toutes les écoles, et toutes les communautés, et tous les phalanstères de l'imbécillité! L'embrigadement est un signe des temps, de notre temps. Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes. Les sociétés littéraires sont encore la Société. La pensée mise en commun est une pensée commune. Du jour où l'abstraction, voire l'arbitraire, a remplacé la sensibilité, de ce jour-là date, non pas la décadence qui est encore de l'amour, mais la faillite de l'Art. Les poètes, exsangues, n'ont plus que du papier chiffon, les musiciens que des portées vides ou dodécaphoniques - ce qui revient au même, les peintres du fusain à bille. L'art abstrait est une ordure magique où viennent picorer les amateurs de salons louches qui ne reconnaîtront jamais Van Gogh dans la rue... Car enfin, le divin Mozart n'est divin qu'en ce bicentenaire!
Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des fantômes. Qu'importe! Aujourd'hui le catalogue Koechel est devenu le Bottin de tout musicologue qui a fait au moins une fois le voyage à Salzbourg! L'art est anonyme et n'aspire qu'à se dépouiller de ses contacts charnels. L'art n'est pas un bureau d'anthropométrie. Les tables des matières ne s'embarrassent jamais de fiches signalétiques... On sait que Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes, que Beethoven était sourd, que Ravel avait une tumeur qui lui suça d'un coup toute sa musique, qu'il fallut quêter pour enterrer Bela Bartok, on sait que Rutebeuf avait faim, que Villon volait pour manger, que Baudelaire eut de lancinants soucis de blanchisseuse: cela ne représente rien qui ne soit qu'anecdotique. La lumière ne se fait que sur les tombes.

Avec nos avions qui dament le pion au soleil, avec nos magnétophones qui se souviennent de "ces voix qui se sont tues", avec nos âmes en rade au milieu des rues, nous sommes au bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande, à regarder passer les révolutions. Le seul droit qui reste à la poésie est de faire parler les pierres, frémir les drapeaux malades, s'accoupler les pensées secrètes.

Nous vivons une époque épique qui a commencé avec la machine à vapeur et qui se termine par la désintégration de l'atome. L'énergie enfermée dans la formule relativiste nous donnera demain la salle de bains portative et une monnaie à piles qui reléguera l'or dans la mémoire des westerns... La poésie devra-t-elle s'alimenter aux accumulateurs nucléaires et mettre l'âme humaine et son désarroi dans un herbier?
Nous vivons une époque épique et nous n'avons plus rien d'épique. A New York le dentifrice chlorophylle fait un paté de néon dans la forêt des gratte-ciel. On vend la musique comme on vend le savon à barbe. Le progrès, c'est la culture en pilules. Pour que le désespoir même se vende, il ne reste qu'à en trouver la formule. Tout est prêt: les capitaux, la publicité, la clientèle. Qui donc inventera le désespoir?
Dans notre siècle il faut être médiocre, c'est la seule chance qu'on ait de ne point gêner autrui. L'artiste est à descendre, sans délai, comme un oiseau perdu le premier jour de la chasse. Il n'y a plus de chasse gardée, tous les jours sont bons. Aucune complaisance, la société se défend. Il faut s'appeler Claudel ou Jean de Létraz, il faut être incompréhensible ou vulgaire, lyrique ou populaire, il n'y a pas de milieu, il n'y a que des variantes. Dès qu'une idée saine voit le jour, elle est aussitôt happée et mise en compote, et son auteur est traité d'anarchiste.

Divine Anarchie, adorable Anarchie, tu n'es pas un système, un parti, une référence, mais un état d'âme. Tu es la seule invention de l'homme, et sa solitude, et ce qui lui reste de liberté. Tu es l'avoine du poète.
A vos plumes poètes, la poésie crie au secours, le mot Anarchie est inscrit sur le front de ses anges noirs; ne leur coupez pas les ailes! La violence est l'apanage du muscle, les oiseaux dans leurs cris de détresse empruntent à la violence musicale. Les plus beaux chants sont des chants de revendication. Le vers doit faire l'amour dans la tête des populations. A l'école de la poésie, on n'apprend pas: on se bat.
Place à la poésie, hommes traqués! Mettez des tapis sous ses pas meurtris, accordez vos cordes cassées à son diapason lunaire, donnez-lui un bol de riz, un verre d'eau, un sourire, ouvrez les portes sur ce no man's land où les chiens n'ont plus de muselière, les chevaux de licol, ni les hommes de salaires.
N'oubliez jamais que le rire n'est pas le propre de l'homme, mais qu'il est le propre de la Société. L'homme seul ne rit pas; il lui arrive quelquefois de pleurer.
N'oubliez jamais que ce qu'il y a d'encombrant dans la morale, c'est que c'est toujours la morale des autres.
Je voudrais que ces quelques vers constituent un manifeste du désespoir, je voudrais que ces quelques vers constituent pour les hommes libres qui demeurent mes frères un manifeste de l'espoir.


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Quand je lis ce texte j'ai le sentiment qu'il permet de comparer Thiéfaine, à toute la déferlante de merde pseudo musicale actuelle.

[Mélusine]

Et tu sais quoi Tonton Nestor et ben on est tous des privilégiés, nous qui avons la chance découter tout ça

[Mélusine]

Enfin je parlais pas de la merde que tu décris si justement

[Tonton Nestor]

Et encore vous avez du bol je donne pas les noms des merdes en question,je balance pas
Mais c'est vrai que les ventes ne sont pas en adéquation avec ce qu'il propose. Alors, qu'avec un peu d'éducation des foules et un esprit un peu ouvert,je suis sûr que ça plairais à pas mal de gens.

[Mélusine]

Oh ben oui, pas nécessaire de citer, on va pas tout saloper les forums non plus